Aire

Está embozado el aire

y una mano ajena

lo cepilla con cinismo

Ay del viento que nos posee

y allí nos prostituye,

con sus plumas libérrimas,

entre alas ahuecadas -de sol asfixiado

que aborrecen lo mismo al fuego que a la tierra

Aire condenado en los pulmones,

hacinado en el tórax pudibundo

Aire que no pertenece, que se marcha

en bocanadas cenicientas o expiraciones humanas

Aire que une un ojo con una rodilla 

tibia, un húmero o un cúbito

sin preocuparle el orden de la vida

Aire que esculpe dedos doblados y punzantes

y toca, violento, labios y dientes.

Aire que no tiene forma, 

que se lleva en el tiempo, por la sangre,

dentro del soplo que busco

y sólo hallo en los silbidos

mullidos de los muertos

Allí iré, aire, con ellos