Octubre

Frío,

manos vacías,

pinchadas de un tiempo que no se va.

 

Calles oscuras

de ojos ausentes,

crepitar muerto de hojas tiradas.

 

Pisadas que manchan el lodo

y se van.

 

Frío que gira, toma vuelo

y cierra su curva en la tangente

de mi cuello,

de tus manos,

de las mías.

 

Soledad